Александр <Калликанзар> Садовников (kallikanzar) wrote,
Александр <Калликанзар> Садовников
kallikanzar

Поэзия и реальность. Разговор третий: Человек эпохи Упраздненья

кто проиграл - молчи
истины суть - пуста
время сдавать ключи
и уходить с поста
aquarel_le


Материя, к нашему величайшему огорчению, конечна. И, что ещё печальней, порой она внезапно конечна. Только раскатаешь губу, как её тебе твоим же башмаком и прищемят... Не разевай рот на большее, чем есть! Человек, между тем, существо алчное, любит всё и сразу. Что же делать, как нам быть? Правильно, взять от жизни то, что лежит в нематериальной плоскости.
На самом деле, конечно же, дело не в этом, ну, или во всяком случае не только в этом. Выйдя из мира чистых законов природы - читай, обретя разум - человек уже не может существовать только как некий элемент системы, как своеобразный трансформатор материи. Камень в дома, а еду понятно во что - это дело хорошее. Но недостаточное для нашего существования. Разум и чувства требуют свою долю, а их фактом существования булыжника на дороге и куска колбасы в желудке не удовлетворишь.
Так постепенно, по мере надобности в нашу жизнь вползают мысли, идеи, ощущения, которые слегка приподнимаются над молекулярной системой мира. Но сколько ни набирай мыслей, сколько ни коллекционируй ощущения, однажды их оторванность должна сама по себе стать утомительной и ненужной. Однажды у человека возникает желание всё-таки привязать свои нематериальные потребности к материи, достичь единства и ощущения полноты жизни. Так в нашу жизнь тихой сапой пробираются смыслы.

Я смотрю в тишину за погасшим окном,
я тоскую по душам, что пали ничком,
перестали гореть, разошлись по домам,
по своим лабиринтам - и счастливы там,
я не лучше других - мне бы только успеть,
чтоб веселые песни по осени петь
и легко говорить о грядущем-былом,
говорить без конца -
till the cows come home.


Слово "смысл" в данном случае означает отнюдь не только цель, но вообще всю систему взглядов и ощущений, позволяющую увязать мир, наши действия в нём с идеями и мыслями. Идеология - это смысл. Вера - это смысл. Математический закон - тоже в чём-то смысл, поскольку содержит в себе наше желание постижения, наше желание получить на выходе удобную и ясную систему. Все наши теории и построения - это смыслы, пронизывающие людей и окружающую их действительность. Клей жизни и питательный раствор её.
А коли они пронизывают действительность и людей, то и поэзии не сдобровать. Впрочем, чего же сразу не сдобровать? Поэзия впитывает смыслы как губка, кровожадно причмокивая и блаженно закатывая глаза. Всё что накипело на душе, каждый огонёк в умах и душах - всё льётся в стихи, придавая им полноту и близость к людям. Ведь смысл, как правило, не вполне замкнуты в одном человеке. С той или иной степенью достоверности они резонируют, а иногда и зараждаются в разных людях, в разных краях света. И пусть "нам не дано предугадать, как наше слово отзовётся", важно уже и то, что оно просто отзовётся.
Итак, говоря о поэзии, нельзя обойти и вопросов смыслов, растворённых в ней. А так же о том, какие вообще смыслы сегодня преследуют люди, по определению наиболее чувствительные к нематериальному, - поэты?

А хочется, правда, финала другого,
Хоть каждое чувство до боли не ново.
И так надоело играть запасного,
Что только свободу берём за основу.


К чему призывают нас господа поэты современные, куда ведут за белы рученьки? Какими красками чертят мир, на чью мельницу льют воду? Каким героям служат глашатаями? Ну... Нельзя сказать, что совсем никаким. Однако же именно такое ощущение порой и возникает. Не надо винить поэтов, они тут совершенно ни при чём! Просто, судя по окружающим нас образцам искусства, мы прочно погрузились во времена упразднения, а то и вовсе распада смыслов.
Разберёмся, что бы это значило. А для этого оставим ещё на некоторое время поэзию и заглянем в реальность. Что мы тут увидим? То, что наша культура - самая обычная, человеческая, неразрывная с жизнью - кажется стала слишком умной, усталой и попросту старой. Она разучилась закрывать глаза на одни детали и присматриваться к другим. Теперь мы подобны Будде, который ничем не мог позволить себе похвалить мир. Гадок, противен, ужасен и прочее... Политики врут (где добрый царь-батюшка?), военные вершат только сплошные преступления или тупы, героев нет, кругом одни сволочи - стоит ли удивляться, что о таком мире не хочется петь?
Ладно, пусть мир ужасен. Уже не раз о том твердили нам литераторы, поэты и пророки. Уже не раз отвратительность мира порождала призывы и гениальные творения. Так что же может быть хуже омерзительности? Только неизбежность и безразличие. Чем дольше стареет культура, тем больше в ней усталого фатализма.

Без вести девять. Тихонько гуляем за водкою.
Люди и кошки орут, а так ничего, тишина.
Ветер гоняет газету с военными сводками,
тени играют качелями или подводными лодками.
Серая-серая, чёрная наша весна.


Зачем проклинать грязь? Она не исчезнет. И никому не станет легче от наших проклятий. Зачем ругать жизнь? Что изменится? Люди привыкают жить, принимают мир таким, каков он есть. Унылый, серый, тоскливый, ужасающий. И потихоньку начинают писать о нём даже радостно. Ну, и что такого в очередной войне - потоскуем, повозмущаемся, напишем некоторое количество стихов с лейтмотивом "и плохо всё, как встарь, и никуда не скрыться", а потом вернёмся к жизни. И будем наслаждаться самим фактом её движения.
В отличие от поэтов прошлого поэты сегодняшние просто отталкивают от себя большинство "крупных" смыслов - тех, что значительно приподнимают ситуацию над материй. Сегодня поэты довольствуются смыслами поменьше, покомпактней, поудобней. Так рождается бесконечная литература дня или момента, когда человек описывает происходящее во временном потоке, перебирает чувства и иногда позволяет себе "подпрыгнуть" с лукавой улыбкой. Подпрыгнуть до всевозможных мудростей и философских изречений. Но непременно с улыбкой - иначе заподозрят в идеализме.

Осталась неделя, а далее – развернётся
Семнадцатый год номер два, суета, разброд
Ты думаешь, что? Кто-то скажет тебе бороться?
Ты думаешь, кто-то скомандует, мол, вперёд?
Ты будешь молчать, успокоится, утрясётся,
Железный порядок, работа, любовь и честь:
Свобода не в том, чтобы видеть, как светит Солнце,
А в том, чтобы знать, что оно всё же где-то есть.


Старина Ежи Лец заявлял, что порой сатире приходится воссоздавать разрушенное пафосом. Увы, кажется, мы дошли до точки, когда пафос уже ничего не может разрушить. Просто потому, что вызывает у одной массы людей стойкий рвотный рефлекс, а у другой массы восторг фанатика - тут уж и разрушать нечего. "Поистёрлись струны хипповской коммуны", осталось лишь улыбаться, да стараться принять жизнь, какой бы она ни была. В этом есть своя мудрость. Но в этом есть и знамёна распада смыслов.
Увы, поэзия прошлого невозможна в условиях распада внутри человека. Поэтому нечто напоминающее её сегодня пишут порой не самые сильные и не самые многочисленные люди. И чаще всего она оказывается связанной с теми, кто погрузился либо в прошлое, либо в выдуманные миры. Менестрели, это про вас. Аве вам! Но вы в меньшинстве.
Нет ничего принципиального плохого в поэзии "эпохи Упразднения", но она слишком склонна к монотонности и однотипности - ведь по сути нам пересказывают одни и те же моменты жизни (много ли людей, у кого они другие?), да ещё не менее схожие сны. Культура постарела, культуре стало скучно играть в идеи и высокие цели. Культура хочет немного покоя, какой бы он ни был: смертная тишина или безмятежная радость пополам с печалью. И больше ничего культуре не нужно. Так же как и современным поэтам.
Это пройдёт. Но прежде чем пройдёт в поэзии, должно пройти в нашей обычной жизни. Однажды распад закончится и мы снова вспомним - есть цели и повыше. Есть высота, которую мы оставили.

Устав от жизни монохромной,
Пойду шататься по горам,
И прихромаю в старый храм,
Где никогда не пели хором,
Где загустел упругий хронос,
И нет ни завтра ни вчера.
Застыв в молчаньи до утра,
Ни с места, ни с ума не тронусь.
Tags: наблюдение, полемика, стихи
Subscribe

  • Стихотворение для конкурса "Стихотворение в стиле Пушкина"

    Храни меня, мой Интернет! Во дни печальны и пустынны, Когда один лишь цвет полынный Души тревожит сонный бред. На ложе жарком ото сна, Где…

  • Молитва Извечному Отцу

    Я даю Тебе слово, Сокрытый в Тенях, Прежде, чем отойду, стёртый временем в прах, На знамёна свои не приму никогда Ни господской вражды, ни холодности…

  • Предчувствие Йоля

    Матерь Богиня, не плачь! Слёзы Твои - снег. Горе Твоё - хлад. Боль Твоя - вьюги свист. Сумрачен и искрист Облик запертых врат. Запертых - не навек.…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 6 comments